El Real Moudrid

Con cada palabra una tonada y con cada tonada una esperanza. Hilarante carcajada que se burla de una verdad, cual sonrisa sarcástica del desdén que fingía un bien.

Camino que revoca un destino, infamia que concibe la envidia y no necesito la suerte porque allí esta la muerte. Tendenciosa y fraudulenta la ociosa se hace la lenta.

La de Kaká se sugiere grave, si es que la palabra lo permite, aunque escueta o económica, la verdad nunca miente y aunque desconfiada la ilusión, el madridismo se debate en la presunción.

La sonrisa de Mourinho se presenta con soltura, cumpliendo su deseo a Mezut Ozil ha convencido, que si de semejanzas hablamos a Snejder se apega; y si un Inter construimos, un Madrid recibimos.

Los de Chamartín no pudieron adquirir al anhelado Maicon-ojo con esto, “generales antes de la guerra” – se espera también al Ricardo Carvalho como revulsivo de los Cannavaro y Metzelder. Cual puntal de retaguardia que nos lleva a la vanguardia.

Y el eje termina por conformarse, de tiempos o de conceptos a soslayar. La piedra angular a un Xabi Alonso se apega y la punta del Iceberg aun Khedira se dedica, pero curioso con el turco-alemán ya que pisa el área y golea.

Un ser Cristiano a la diestra y la imagen Di Maria a la siniestra; sin caer en el catolicismo aunque sin rozar el agnosticismo, caramba, las alas divinas o los aires mitológicos.

Al despedirme suelo ausentarme, sin desechar lo mencionado o sin olvidar lo pensado, porque para verdad la veracidad y para falacia la esperanza. ¿Lo entendieron? Yo tampoco.

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Beckenbauer, Stiles, Xavi……. (1)

Celos del entorno que te engalana, aquel cuyo privilegio inmerecido me carcome, pero aun alicaído el soplo de una suave brisa me despoja de la ilusión y me nutre de esperanza.

Inadmisibles las suplicas. Aquellas que en silencio entonan una plegaria o recitan un desdén, que tallan un recuerdo o pintan un olvido.

El vivaz e inexplicable instrumento de transporte es el escenario, siendo la memoria el expositor y un tal Nobby Stiles el protagonista o la apertura de mi narrativa.

Desdentado e implacable, representa el modelo de contención, de aquel centrocampista apegado al viejo cerebro, desapareciéndolo o autoeliminandose.

Pero el guardián del Manchester United es solo uno mas de aquellos primordiales pero desapercibidos, de esos destructores pero también edificadores, de los antes recuperadores y hoy también creadores.

Pero hay de todo en esta viña del señor – perdonen el catolicismo – desde aquellos intratables como Roy Keane (EIRE) hasta los ríspidos como Pablo García (Uruguay).

Y que decir del Makelele del Real Madrid, pedestal de lujo para Zidane y que ya en el modesto Celta (perdonen los vigueses) había formado un dúo esplendoroso con Mazinho. Alfombra mágica donde descansaba el genio Mostovoi.

En Anfield lamentaron la partida de Xabi Alonso, presagio de un calvario. Y no es casualidad que el Inter de Mourinho se sostuviera en un Cambiasso y en un Motta, ambos extirpados de los gigantes españoles que hoy pugnan por Fábregas y un Khedira.

Los hay también con despliegue como es el caso de Mascherano (Liverpool), un huérfano mundialista que no sabia si rogarle a una fiera, a un Di María o solicitarle misericordia al propio Dios. Nadie lo escucho.

Extinguidos los preciosistas, queda en la retina el manejo y visión de un Beckenbauer y convive con el presente la técnica e inteligencia de un Xavi.

Pero los hay de todos tamaños y colores; como un Lass madrileño o un Desailly milanista. Y como no evocar a un Graeme Sounnes del Liverpool, a un Mauro Silva deportivista y hasta a un mentado Dunga, que como a todo ser humano se lo juzga por su presente y se olvida su legado.

Entre sollozos emito un despido, siendo la partida mi llegada, porque el final de una historia es el inicio de otra y el agonizar de una narrativa es el nacimiento de una poesía.

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